Faite un rêve heureux qui au réveil te rend triste?

À qui m’eût dit jadis qu’une pareille scène Devient réalité dans une vie humaine, Que j’en serais moi-même acteur et spectateur, J’aurais dit anathème à ce blasphémateur.

Mézence, gloire à toi, plus que jamais illustre, Sur la liste de sang où, passés et nouveaux, Si nombreux sont écrits les noms des grands bourreaux, Le tien, grâce à Virgile, a gardé tout son lustre ; Tu rehausses l’éclat de cette antiquité Qui rejaillit sur nous, au moins par ce côté. Peut-être en tout ceci rien n’est réel ; d’un rêve Ce n’est que l’accident pénible et passager, Et, vienne le réveil, je n’y dois plus songer.

Quand ma jeunesse en fleur était en pleine sève, Combien de fois, après le jour le plus heureux, Par contraste, la nuit, un songe monstrueux Digne de figurer dans les cercles du Dante, Remplissait mon esprit de deuil et d’épouvante, Puis s’évanouissait aux regards du soleil. Je respire… Je suis dans un profond sommeil. C’est la nuit, un rayon de la lune incertaine, Entre ces grands rochers, jusqu’à moi glisse à peine. Ah !

• qu’il me tarde donc de revoir le matin ! Que dis-je ? Cette nuit aura-t-elle une fin ! Sais-je donc où je suis pour attendre une aurore ; Du monde des vivants fais-je partie encore ? Le supplice, le lieu, tout ne me dit-il pas Que je suis enfoncé dans un de ces abimes Où nous devons trouver, après notre trépas, Le châtiment promis des fautes et des crimes ? Non ! non !

il n’est pas vrai que les morts souffrent tant ! Non, non, cela n’est pas, cela ne peut pas être. Quel frisson de terreur fait trembler tout mon être ! Grand Dieu, je souffre trop pour n’être pas vivant. XIII.