Comme un enfant dans la douceur d’un rêve qui s’enfuit?

nisants Les arbres foudroyés qui peut en dire l’âge Qui peut dire la date atroce de l’orage Sur la fosse commune il n’est pas de gisants La mort et non l’amour est l’unique domaine Où l’homme se démasque et se découvre enfin Les traits décomposés d’un enfant qui a faim La mort et non l’amour nous rend la face humaine Regarde-toi mon frère anonyme et sanglant La mort et non l’amour soit notre Véronique Son linge gardera notre image panique À ce portrait divin nous voici ressemblants Les beaux invariants des passions vulgaires Marquent notre visage à l’instant du trépas Regarde-toi mon frère et ne sanglote pas C’est toi pourtant c’est toi qui péris à la guerre […] III […] On voudrait que la vie ait la douceur d’un chant La douceur d’un amour la douceur d’un visage Ou la blancheur au moins que font au paysage Les tribunes du champ de courses de Longchamp La vie Elle aura pris des routes singulières On dirait une noce avec des mirlitons Mais le cocher se penche et demande Où va-t-on Qui répondrait Chacun songe à sa cavalière La vie est après tout une longue agonie Qu’importe qu’on rumine aux ruelles du sort L’essentiel c’est qu’au bout du compte on s’endort Lorsque le jour déjà jaunit Gethsémani Si tu pleures Jésus est-ce de ton calvaire Ne sais-tu pas que comme toi tous nous mourrons La passion la pire est celle des larrons Jamais ressuscités à ce triste univers Au pays du soupir peut-être songeais-tu À ceux qui sans pleurer ont connu la torture Et qui n’ont pas mêlé le ciel à l’aventure Qui n’auront ni vitrail ni palme ni statue Les morts qu’on ne distingue pas des autres gens Des morts de tous les jours dont nul ne sait le nom Ceux qui sont morts un jour d’avoir répondu non Les morts qu’on ne fait pas entrer dans la légende Au pays du soupir où parmi les buissons À la fin fatigués s’endormaient les Apôtres Qui ne furent que des hommes comme les autres Et vous savez mon Dieu ce que les autres sont IV […] Je te ressemble ô Roi qui perdis la raison Je suis le pain rompu dont ta vie est la Cène Tu gardes dans tes yeux les couleurs de la Seine Tu peux fuir Je serai toujours ton horizon Je berce ta folie et je suis ta défense O monarque dément qu’on a dépossédé Qu’importe d’avoir brisé le fil de tes idées Si tu portes en toi le ciel de ton enfance V Mais il n’est pas le mien ce ciel et pas le mien Ce pays d’oliviers qui fleure les fenouils Où ce n’est pas un dieu l’homme qui s’agenouille Et tu n’es pas mon Dieu Dieu jérusalémien Tout ce bleu me paraît un beau temps de louage Et ma mélancolie est celle du marin Sur un coup de cafard qui voit avec chagrin Son corps à tout jamais couvert de tatouages O cactus de l’exil Parfum des orangers Pour un peu de vin blanc je donnerais ces palmes Ce soleil sans pardon cette mer toujours calme Où le nuage et moi nous sentons étrangers Les fleurs offrent aux yeux leur débauche adorable Les amours odorants des oeillets se marient À la rue où respire un air de griserie Nulle part je n’éprouve être autant misérable […] Pourquoi me souvient-il avec mélancolie À cet instant du monde et de ma propre histoire D’un vers de Dante au chant treize du Purgatoire Une âme qui vécut aubaine en Italie [aubain, aubaine: « Individu fixé dans un pays étranger sans être naturalisé ».